C'est quoi ce foutoir

En cette matinée qui avait mal débutée, après une nuit de 2 heures et des réunions à ne plus savoir qu'en faire, Sire Gwyonn entra d'un pas qu'on aurait difficilement pu qualifier d'alerte dans le hall de l'agora. Depuis la galerie, il avait une vue imprenable sur les discussions battant leur plein, qui à vendre du deutérium en-veux-tu-en-voila, qui à arnaquer le moindre passant qui passait, qui à vendre des saucisses dans des petits pains en criant :
- Pâtés en croûte ! Saucisses chaudes ! Si frais que le porc n'a rien remarqué !

Intérieurement, le mestre des lieux fulminait. Se dirigeant vers la console le plus proche, il tourna quelques boutons, des voyants clignotèrent frénétiquement, des aiguilles montèrent dans le rouge, une odeur de brulé se fit sentir et des grésillements apparurent. Il prit le micro qui lui était tendu par le technicien de faction et l'approcha doucement d'un haut-parleur. Au début, rien ne se passa puis un son ténu se fit entendre grimpant lentement vers le aigus. Rendu là-haut, le son plongea son regard vers le bas et content de son effet sur la foule continua sa lente ascension jusqu'au moment où les vitres explosèrent en mille morceaux.

Content de lui, le son décru en même temps que Sire Gwyonn éloignait le micro du haut-parleur pour l'approcher de ses lèvres :
- Qu'est-ce que c'est encore que ce foutoir ?? On ne peut pas s'absenter un peu sans que tout le monde y mette du sien pour foutre un bordel innomable ! Z'avez deux jours pour remettre de l'ordre dans tout ça et le prochain qui ne range pas ses affaires il aura droit à une amputation du bras à l'aide d'une rape à fromage...
Sur ce, Sire Gwyonn tourna les talons pour s'en aller et se mangea méchamment le coin de la porte dans la figure :
- Ef le prefier qui rifole, gafe à lui !